dinismoura poesia

                                                                                                     (A Filomena de Jesus, minha avó)

A noite percorrendo o seu vasto, esplêndido e milenar itinerário,

liturgia exuberante do cosmos, e a minha avó,

no interior da sua pequenina casa, deitada na sua pequena cama,

segurando nas mãos um confidente, aficionado e puído terço,

reza devotamente a Deus e pede-lhe por todos os seus.

Com as suas pequenas mãos, duas pequenas rosas, santas,

a minha avó, clareira de fé, pega no terço com a mesma ternura

com que tantas vezes ao colo pegou as filhas, os netos e as vidas deles,

e roga, reza, celebra caminhos inexplicáveis, insondáveis.

Beija o crucifixo. O céu benze-se, ajoelha-se. Acendidas, as palavras ascendem.

Minha admiração perante estes actos sagrados.

No interior do seu pequeno quarto, rodeada de uma missa de silêncios,

a minha avó, comungando uma luz impercetível,

murmureja, como a alma das capelas, pai-nossos, ave-marias, glórias

e pede a Deus que zele por todos os seus e guarde a alma dos que já partiram.

Nada pede para si. Nada.

Que grandeza incomensurável. 

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