Acto de Contrição

Meu Deus,

porque sois tão bom,

tenho muita pena por nunca

Vos ter compreendido.

Se isto é pecado, perdoai-me,

E ajudai-me a não tornar a pecar.

dinismoura 

E-mail a Álvaro de Campos

Estive ontem com

o Esteves sem metafísica:

encontrámo-nos casualmente

à porta da Tabacaria.

Anda turbado com as demandas

do país, confessou-me, pesaroso.

Além disso, pesa-lhe o estigma

da sua condição de desempregado.

Pouquíssimo  mais disse, o nosso Esteves.

Cabisbaixo, meteu depois o troco

na algibeira das calças e, com

um ar penetrantemente apagado,

acendeu um cigarro.

Ultimamente tenho fumado

quatro maços de cigarro por dia,

disse-me, com uma voz tão magra

quão a sua cara, antes de partir.

dinismoura

Atestado médico

Cursei medicina, aprofundei  a anatomia,

Especializei-me em fisiologia.

Depois, meu  adorado  organismo

Composto de devaneios de primavera, conheci-te.

Deslumbrou-se o meu encéfalo,

O meu sistema  endócrino desregulou-se de todo.

Resultado: tu bem sabes:

apaixonei-me por ti, desmedidamente,

O que  mostra perfeitamente a medida

Daquilo que me é impossível medir.

Só para teres uma ideia, a admirável pigmentação

Das tuas íris  de tal modo contaminou as minhas,

Que durante cinco dias tudo, tudo em meu redor

Ganhou tons de pôr de sol outonal.

Um daltonismo esplêndido. 

Entretanto o meu coração, órgão vital

Com as suas duas válvulas, os seus  dois ventrículos

E as suas duas aurículas,

Passou  a contrair e a distender os seus compartimentos

De maneira mirífica, mais intensa, mais exaltada.

Nunca este músculo me tangeu assim tão irrequieto.

Perplexo, decidi analisar o inesperado  fenómeno.

Não muito tempo depois, esbarrei,

Espanto de fogueira, com uma estranheza anatómica:

Ao contrário do que a medicina me ensinou,

Revelaram-me as minhas examinações, pasmei,

Que um órgão vital possuo a mais. Não quis crer.

Decidi reexaminar. Tal-qualmente o mesmo resultado:

No interior da minha cavidade torácica,

Os meus mestres não iriam acreditar,

Com um outro coração me deparei : o teu.

O teu, o teu colorido coração, meu adorado

organismo composto de devaneios de primavera.

Nas minhas artérias e nas minhas veias

Circula também  o teu sangue,

Líquido vermelho e  viscoso que nutre

Esse  extraordinário órgão

Segregante de espantosas e eufóricas auroras

Tão vital para mim quanto

Os demais órgãos do corpo humano.

Falo obviamente do amor,

Um órgão totalmente alheio à medicina.

De acordo com o mencionado,

Mais o quadro clínico apresentado,

Atesto que sou portador

De uma prodigiosa síndrome,

Vendaval vivificante, confluência  de encantamentos,

O que me confere uma capacidade permanecente

De manobrar o leme da burocracia das estrelas,

As rédeas do canto das aves, a alavanca das ambições das flores.

dinismoura

Elegia de um português cismativo

(Num banco do Rossio)

Portugal padece de uma síndroma misteriosa     

uma síndroma incurável    atávica    congénita e contagiosa que afecta sobretudo

o sangue que irriga as entrosas do ânimo e o fulcro da motivação

Portugal não venceu ainda o mais temível dos Adamastores –

essa magoada apatia que o impede de tornar-se o timoneiro do seu ideal

Portugal aboliu provisoriamente da sua bandeira a cor da esperança−

o verde que tem é descor    desdém    náusea e marasmo − um vitral doloroso

Portugal tem mais de oitocentos anos

mas de quando em vez tem atitudes de uma infantilidade pungente

Portugal é um poema épico cujos seus mais recentes cantos ele mesmo

tem impunemente e sacrilegamente despoetizado

– Valha-nos São Camões e as suas Tágides

Portugal é um Panteão de alienados amordaçados por uma cegueira

que apenas consente uma ilusão fugaz

Portugal tem todas as caravelas e naus fundeadas nos seus portos

e os seus navegantes     desconhecedores da cartografia dos sonhos

esqueceram definitivamente os caminhos para todas as Índias

Portugal tem ainda por concluir vários Mosteiros dos Jerónimos

Portugal    ultimamente    tem-se fechado em igrejas de melancolia a cismar o seu epitáfio

– Ah     se não fosses a minha pátria     juro-te     pespegava-te com os Lusíadas nas fuças!

(Peço perdão…     pretendia escrever semblante)

Portugal já não sonha casar com uma princesa – Que sonhas tu     meu país     que sonhas tu?

Portugal é o único país do Ocidente que faz fronteira com a Europa

Portugal     muito estranhamente     não possui uma embaixada nas estrelas 

Portugal tem falta de políticas de destino    transcendência e ambição

Portugal dá todas as suas rosas à desesperação

– Ó pátria moribunda     antes desses silvas     urtigas    ou cardos

Portugal não viu nascer ainda aquele que o salvará das utopias que pretendem salvá-lo

Portugal há muito não assoma à Janela do Convento de Cristo de Tomar

Portugal perdeu o salutar hábito de passear pelo jardim que ele mesmo plantou à beira-mar

Portugal não acorda da sonífera vigília

que o impede de despertar de um carcerário sonambulismo

Portugal de outrora estava sedento de aventura

– nos dias que correm está saciado de desventura

Portugal descobriu vários tantos Brasis      mas agora não sai mais de si

– isso é mais que naufrágio: é Alcácer Quibir

Portugal ainda não se deu conta da via crucis que está a construir em direcção ao futuro

– Além disso     amargura cruciante     não vejo nesta terra cireneu algum apto para auxiliar coisa alguma

Portugal conseguiu curar a febre que o mantinha sadio

Portugal teima em manter-se sebastianisticamente embriagado de messianismos e afins

– Basta! Bebe realidade     caramba.

Portugal perdeu irremediavelmente o estatuto de potência espiritual

– Agora terá de expiar gigântico pecado

Portugal ignora de todo o paradeiro dos padrões que pretendia erguer no futuro

Portugal teve a demente    repugnante    odiosa e vil coragem

 de promulgar uma verminosa    nociva    sacrílega e pateta lei

que tenciona encerrar todas as Escolas de Sagres

– E a turba atónita nem um brado dispara…    (Que cambada de exímios paspalhos… )  

Portugal mergulhou no verdete do esquecimento as estátuas dos seus avós-santos-heróis

Portugal há muito deixou de ser hábil na arte de acreditar nas suas forças

Portugal menoscaba a voz dos seus poetas

 – e isso     consequentemente      está a carcomer  a medula das arcadas

que sustêm o pulsar de todos os seus sonhos

Portugal é uma nação de portugueses desterrados que sonham poder um dia voltar ao seu país

Portugal corre o seriíssimo risco de vir a ser julgado por crime de lesa-pátria e animicídio

                                                           

Registo tudo isto

apavorado    temente    atormentado

com uma dolência descomunal

Registo tudo isto

como quem matuta na iminência da própria morte

– Ao mesmo tempo     um surto de raiva voraz adentra-me

 provocando  em mim uma indomável e cruenta ânsia de revolta

dinismoura

Confidência

(Nótula autobiográfica)

como pessoa

Sou desinteressante

como poeta

Sou irrelevante

como incompetente

Sou brilhante

dinismoura

Poesia

explica-me de novo

explica-me mais mil vezes

explica-me

como se eu fosse

um imenso esquecediço

a magia e a volúpia

do teu  imenso feitiço

dinismoura

Entretanto

a vida revelou-me

o seu maior segredo.

Sou agora a maior

avenida do medo.

dinismoura